- Qualche volta immagino me stesso mentre mi sezionano.
- Allegro!
- A parte questo ho l'abitudine di pensare alla mia morte ogni sera quando mi corico. Mi stendo sul letto, mi tiro il lenzuolo sulla faccia, è il drappo funebre, e poi ci siamo, sono morto, comincio a marcire, a puzzare, i vermi prendono a devastarmi, mi putrefaccio, mi liquefaccio, mi riassorbo, non resta più che il mio scheletro, poi le mie ossa si sgretolano, infine la mia polvere si disperde. Ogni sera.
- Non potresti pensare a qualcos'altro?
- Oh sì, non mi costerebbe niente, faccio così perchè voglio così. Voglio ridurre il mio orgoglio. Se non lo riducessi in questo modo mi crederei immortale. Non hai notato come ci si sente immortali quando non ci si pensa?
- Può darsi.